A continuación trascribimos el contenido de dicho documento, haciéndolo mas en función de su carácter exótico, que en el juicio de la validez de los conceptos enunciados. provenientes sin duda de un sujeto portante de una personalidad anárquica , una imaginación febril y una capacidad para las conclusiones desconcertantes.

La pieza en cuestión, fue hallada dentro de una vieja botella de grapa “Chissotti”, cuidadosamente sellada, el hallazgo correspondió con la recuperación de los restos de un viejo velero de carga hundido a fines de los cincuenta frente a la “Plaza de los Suspiros”.

Según se pudo comprobar el nombre de ese viejo carguero fue “El Armandito”.

Ignoramos la fecha exacta en que fue escrito este descabellado ensayo, probablemente sea de la década de los ’50, solo se ha podido discernir el nombre de su autor en una descolorida firma al pie del disparate: Gaspar Marín.

Texto:

A quien la fortuna elija como postrer depositario:

Una particular acumulación de acontecimientos, me llevan a tomar la determinación de efectuar un balance de las cosas que como un ciego en una calleja estrecha, me han tocado vivir.
La carencia de interlocutores, la imposibilidad de establecer relaciones afectivas perdurables y la falta de descendencia, me han llevado a buscar una forma de dejarles algún testimonio de todo eso.
Este testimonio del que hablo, constituye el único legado del que un hombre, cualquiera fuere su condición social, pude ufanarse de haber obtenido legítimamente.
Me refiero al cúmulo de sueños, recuerdos, amores, adioses, bienvenidas y batallas que como todo el mundo sabe, se pagan con aquella moneda que curiosamente, y quizás por ser la mas corriente, no cotiza en ninguna bolsa del universo, el sufrimiento.

Esto me es urgente, siento que la razón y el buen tino, que nunca fueron mis musas, me abandonan para siempre y al fin y al cabo seria muy feliz, donde me encuentre, de saber, que a alguien, iluminé al fin de cuentas, con las miserables, pero propias, razones de este rollo.

Gaspar Marín

Acerca de la Autodestrucción, el Antiguo Testamento y un masoquista estrafalario, cuyo padre, un carpintero judío, decidió llamar.” Jesús de Nazareth”……….. (falta lo que sigue)

Desafortunadamente los textos que siguen a ese pretencioso titulo se han perdido. La humedad de la bodega del viejo carguero se encargo de desaparecerlos para siempre.
Pudimos rastrear la existencia por los registros de la Direccion de Migraciones, un tal Gaspar Marin, fichado en la seccion especial de la Policia por anarquista y preso en varias oportunidades por falso testimonio.

Parece ser que su ocupacion habitual era la de falso testigo, entro al pais en el año 38 proveniente del puerto de Vigo en un vapor britanico llamado “Arlanza”, de Southampton… y luego de pasar unos meses en los barracones del “Hotel de Inmigrantes” se radicó en Buenos Aires en el barrio de La Boca del Riachuelo.

Viejos vecinos asentados hace muchos años en la zona nos dieron vagos indicios sobre el misterioso individuo.

Los testimonios recibidos parecen coincidir en que el Marín de marras, era un individuo menudo y cuyas facciones maneras y costumbres desentonaban palmariamente con el tipo predominante en ese entonces en lugar, mas bien poblado por marineros, estibadores, carreros y toda clase de gentes de trabajo rudo y baja instrucción.

El barrio era en ese entonces un lugar de casas de chapa acanalada y lleno de inmigrantes en su mayoria genoveses, le seguian españoles y luego polacos, montenegrinos, triestinos y croatas.
Al parecer Gaspar Marín compartia una piesucha en un conventillo de la Vuelta de Rocha con un compatriota del que nadie supo recordar el nombre solo un nombre cuyo eco no deja de resonar en mi mente se ha desprendido de esa madeja de vaguedades, el de un tal “gallego Barullo”…..

Nada de todo aquello me gustaba, sabia, que inevitablemente cuando algunas cosas comienzan a torcerse, otras suelen seguir la misma suerte, y esta no iba a ser la excepción.

Habían pasado dos noches, desde que el “Tano Ruggero” me despertara, como era su costumbre, con un llamado telefónico seco y misterioso .

Aun puedo sentir aquel agorero:

-Gato, nos tenemos que ver.

Quedamos a las diez, eran las diez y media y el Tano podrido no aparecía, pense, me cago en él, y en sus misterios, comenzaba a preocuparme.

-Mozo, un cafe-,

Y ya era como el tercero, la acidez me estaba matando.

Afuera, la calle se raleaba, las figuras fugaces comenzaban a dar lugar a otras, menos presurosas y más carnales, las presencias de la noche.
Las voces del boliche se hacían opacas, y profundas, como de confesionario . El gallego Gavieiro, se escarbaba las fosas nasales en busca de tesoros ignotos y los curdas comenzaban a cabecear.

De pronto, a través de la ventana empañada, pude ver, lejana, la silueta del Tano enfundada en un viejo breto, por un momento, quede absorto recordando a Orson Wells en el “Tercer Hombre” corriendo por las cloacas de Berlín, pero el vozarrón del Tano Ruggero me devolvió abruptamente a Buenos Aires.

- Que hacé Gato?

El Tano estaba demacrado, sus ojos estaban inyectados y sus manos de dedos gruesos se entrelazaban en un enervante ejercicio.

- Tano!, queres parar con eso…, me estas poniendo nervioso.
- Si disculpame,… mozo una ginebra…

Los ojos de Ruggero se movían de izquierda a derecha como dos ratas encerradas.

No toleraba esa situación, estaba acostumbrado a las paranoias del Tano, nos unía una vieja y probada amistad de años, cargada de mutuas indulgencias, pero esa vez era distinto, yo me sentía confinado a un sórdido territorio de fracasos donde me parecía percibir el curso del tiempo precipitarse hacia una fosa negra que no terminaba de aceptar como destino, por esto, como todo animal acorralado, no estaba propenso al altruismo.

Encare al tano con la ceguera de quien cree preservarse de la desintegración .

- Bueno Tano, dale, largá el rollo, esta vez en que balurdo me querés enroscar?

El Tano abrió grandes sus ojos surcados de hilos rojos y levanto sus manos grandes con las palmas abiertas, echándolas hacia atrás.

- Bueno, hermano, no sabia que te lo ibas a tomar así… disculpá, no tenia a quien acudir… pero si es así…

Y metiendo la mano en el bolsillo de ese sobretodo que sin duda conociera épocas mejores, llamó al mozo.

- Mozo, me cobra por favor…
- Pará, Tano… adonde vas?
- Me voy, veo que el horno no está para bollos… me voy…
que queres que te diga?
- Tano!… por favor quedate… estoy nervioso (agregué en forma de disculpa)

El Tano me envolvió con su mirada y pude percibir como ese rostro tallado en roca se iluminaba de ternura.

Inmediatamente agrego para romper el clima:

- Esta bien, me quedo, pero tengo que ir a mear…

No le gustaban las mariconeadas…,

Sin esperar comentarios, el Tano giro sobre sí mismo para perderse en el pasillo que conducía a ese compartimento húmedo que el Gallego Gavieiro dio en llamar pomposamente “Toilette”. Me serene y volví la atención a la calle Montevideo que a esta altura de la noche no ofrecía mayores atractivos.

Pense, en Ruggero, sin duda un alma grande, pense en la extraña alquimia de la gran ciudad, capaz de destruir a los mejores hombres y , engordar de vanas materias a un ejercito de sombras…y por ultimo pense en mi… en ese hecho miserable que acaba de provocar, cargado de toda esa violencia que conlleva la cobardía ceremonial que sabemos practicar los hombres pequeños.

Estaba absorto en estos pensamientos, cuando alguien arrojo sobre la mesa un billete de lotería. Levante bruscamente la mirada y vi el rostro sonriente de un vendedor que me dijo:

-La suerte muchacho, el “18″… la sangre…
-No gracias…
-Sortea el viernes, con la nacional, son dos pesitos…
-No gracias, macho, si yo juego un numero seguro sale una letra.

Sentencié, a modo de broche y mientras el vendedor se perdía entre las mesas, pude observar que según el gran reloj de madera que presidía el establecimiento de Gavieiro y Gavieiro, habían pasado mas de veinte minutos desde la desaparición del Tano Ruggero al fin del pasillo del “Toilette”.

Espere en vano cinco, diez minutos mas, y apenas conteniendome para no correr, me precipite al baño atenazado por un impulso visceral.

Llegue hasta el baño , toque a la puerta del excusado y al no obtener respuesta tome el picaporte, y al girarlo … mis ojos se toparon, con un grueso hilo de sangre que fluía por las baldosas gastadas, un rio que fluía hasta dar en la mar, que en este caso era solo un charco del color del vino.

Mi corazón latía con fuerza, abrí la puerta del excusado y pude ver el cadáver del tano, que abierto desde de las entrañas hasta el pecho, yacía enfundado en su viejo breto, yacía como un absurdo gladiador , derribado en una arena , por demás indigna de su “perfomance”.

Minutos mas tarde, lloraría amargamente, al ver que jamas podría contarle al Tano los pensamientos de esa noche , que jamas volvería a palmear esas manos rugosas, al darme cuenta, que había basureado a un hombre que venia cuerpeándole a la muerte.